yamila paredes

Cuando el viento tumbe
la ultima hoja que sobrevive al otoño,
solo entonces,
comenzara la primavera en mi huerto.

En el jardín de mis sueños.
En el pasto mas verde, siempre verde,
nunca deja de florecer algún recuerdo.

A veces llueve.
A veces el rocío de la madrugada
renace entre las sombras
de algún pecado que te nombra.

Hay paz.
Hay tranquilidad de luna llena.
Y sin abrir los ojos aun,
con los pies descalzas sobre el pasto,
el sueño acaba.

La realidad de un nuevo día.
La mañana fría.
Labor de la creación.

La rutina atrapa mis sueños.
Ya no hay otoño posible.
El calor del sol enfría mi letra.

Inmersa entre mi verso,
solo espero la tibia noche
que hará renacer el sueño
y la primavera en mi huerto.